А сегодня годовщина меньше. Всего шестьдесят лет.
Ровно 60 лет назад в столице европейского государства:
Я читал книгу в далекой юности о тех временах, написанную венгром, жителем Будапешта. Не помню сейчас названия. Не помню фамилию автора. Помню только тяжелейшее ощущение в течение чтения, и все время ждал, что вот-вот сейчас все это, весь этот ужас, закончится хорошо - наши придут.
Всего одиннадцать лет прошло после победы над фашистами (я пишу фашизм, отлично зная, что начитанные станут указывать на нацизм и так далее). И вот в столице дружественного государства, за взятие которой давали медали и ордена, жгут в центре красные флаги, сбивают со стен названия улиц (например, Пушкина, Лермонтова), расстреливают попадающихся под руку работников министерства внутренних дел, пытающихся как-то остановить погромы, жгут книги, а коммунистов отлавливают везде, где можно, и замучивают или просто развешивают на столбах и деревьях. Армия заперлась в казармах и "не участвует", но десятки тысяч единиц оружия оказались в руках тех, кто захватил столицу.
В общем, после той книги, а потом, во взрослом уже состоянии, прочитав много всего, я остался при том же мнении: поздно двинули наши войска. Поздно.
