ДИР (dir_for_live) wrote,
ДИР
dir_for_live

Просто сон

Все было странно и как-будто во сне. В таком сне, когда ты участвуешь, что-то делаешь, куда-то ходишь, но все это бестолку, без какого-то результата. И само место, где ты находишься — тоже странное. Оно знакомое и незнакомое одновременно. То, вроде, твой родной город. И вот там, за тем углом, твой дом. А то вдруг ты понимаешь, что никак не мог оказаться там. И еси кажется, что родной город — это просто сон. А по нынешним временам, так еще и кошмарный сон.
Но во сне не могла болеть спина. И глаза не слезятся от яркого света, внезапно вспыхнувшего впереди — если во сне.
- Кто, куда, зачем, откуда? - весело и одновременно зло спросил кто-то невидимый из-за этого света в глаза.
А я и не знаю, что сказать. Потому что — как и откуда и зачем? И что происходит? И только — кто. Вот кто я, помнил и понимал.
Уже окружили тесно, тыкали твердым в бока, вели вперед. Свет этот был от прожектора. А прожектор на треноге стоял на самой настоящей баррикаде, возведенной из самого разного хлама посреди улицы. Перевернутые легковушки, магазинные большие холодильники с разбитыми стеклами. Витрины, поваленные поверх всего. Внезапно мешки с песком, аккуратно рисующие пулеметную ячейку. Канцелярские одинаковые столы, перевернутые вверх ногами.
- Ну, так что? Зачем ты — сюда?
А я и сам не знаю — зачем. Но все же:
- Так я местный, типа. Вот там — мой дом.
- Местный, говоришь? А кого знаешь?
Ну, кого я мог знать? Только тех, с кем в далеком детстве:
- Ваську Косогорова, Лёшку Нечаева…
- ВасильЮрича? И он за тебя, считаешь, впишется? За, как там у тебя в паспорте… Ага. Вон, ты кто.
- Только умер он. От рака. Давно уже.
- Вон как… Умер ВасильЮрич. А мы тут и не знали. Как-то вот.
И уже не мне, а этим, которые вокруг:
- Постерегите его пока. Да с вниманием. Темный он какой-то.
А буквально через минуту:
- Дозвонился.
- Ну, и как? Что он? - зашевелились вокруг.
- Да, говорит, был у него в детстве дружок. Вот как раз с таким именем и фамилией. Только умер давно. Погиб в армии на срочной. Грузовик там перевернулся — и все.
- Так что с ним делать, получается?
- А то и получается, раз — все. Понятно?
Стою. Понимаю, что случится сейчас нехорошее. Непоправимое случится. Но это же только сон? А во сне…
- Только отведите подальше, чтобы потом не воняло нам тут.
- Так может, пусть сам и могилку выкопает?
- И так можно. Нам спешить уже некуда. Все тут останемся. А ему хоть такая радость: пока копает — живет. Слышь, ты, типа местный! Понял, нет? Иди и копай.
Но я же точно помню, что Васька умер. И не от алкоголизма, как предсказывали, а опухоль в голове. Грузовик у нас переворачивался на срочной. Но я все-таки живой? Вот же я! И даже документы есть!
- Это ты пока — живой. И мы все тут — пока живые. Так что не питюкай тут и не задерживай. Иди вон на газон, да копай себе ямку по размерам. Чтобы не воняло нам потом. Иди, иди. А то можем и так просто.
Это просто сон. Просто сон. Сон.
Tags: Графомания
Subscribe
  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments