Была лишь тьма. Густая тьма, как беспросветно черная жидкость. И ничего в той жидкости.
И решил он, бывший во тьме, что должен быть свет. И тогда стал свет. Он медленно раздвинул тьму, рассек ее, и оказалось, что светит он через щели в плотно задернутых шторах из плотного и тяжелого гобелена. В ярких лучах изредка посверкивали золотом, как внезапно сорвавшиеся метеоры, одинокие пылинки.
Шуточка такая. "Творцы" прочитали на Самиздате в тысячный раз.
А сборник рассказов "На самом деле" о том, что в действительности все иначе, чем на самом деле - в трехтысячный.