В нем был бизнес и были какие-то бандиты, которые тоже хотели бизнеса. Были деньги, передаваемые из рук в руки. Были собранные и реализованные компьютеры. А у меня в карманах - пистолет и револьвер. И вот один бандит в черном пальто и крупный такой так уже на меня наехал, что просто - никак. Я огляделся - вроде, никого. Вытащил револьвер, взвел курок - тыц-тыц ему в пузо. А револьвер не стреляет и на его экране (револьвер с экраном!) горит красная полоса - нет боеприпасов. Бандит зловеще хохочет и достает свое оружие и уже в меня целится. Моя рука ныряет в карман, я выхватываю старенький потертый до белого металла ПМ. Патрон уже в патроннике. Бац-бац! Думал, подведет пистолет. Но нет. Бандит скукожился, упал. Но вот оправился почти, начинает подниматься. тут к нему кидается кто-то еще в таком же черном пальто, падает рядом, приобнимает, слабый хлопок - и все. Тот мертв безвозвратно. А этот поднимается и протягивает мне маленький пистолетик ПСМ. Я вспоминаю, что совсем недавно продавал ему именно его.
- Это же твой! - говорю я.
- Нет, это теперь - его.
Мы кидаем пистолет рядом с телом, отходим, он исчезает. набегает народ. Какой-то мужик стучит себе в грудь свалившейся с ноги убитого кроссовкой, плачет, повторяет его странную кличку (вот не помню, какую - помню, что странную).
Я потихоньку ухожу в офис. Вроде, разобрались. Ко мне следов нет. Да и не убивал я его. А старый ПМ - тем более не мой. Уже скинул. Можно жить дальше.
И тут какой-то посетитель спрашивает:
- Что это у вас? Что это?
А у нас стоит зеркальный шкаф, и оба зеркала пробиты пулей. И сетка трещин вокруг отверстий.
- Стреляли..., - нейтральным тоном говорю я.