Ну и сны у тебя, Шарапов!
Сначала я участвовал и обсуждал какой-то спектакль. Причем, раньше я в нем тоже участвовал, и главный герой, Принц, просто светился на сцене, и все зрители смотрели на него. А сейчас тот же Принц был сер и незаметен. Хотя, играл тот же самый человек. А вот Король вдруг вылез вперед, стао главным. Хотя, опять же, и Короля играл тот же, что и тогда. Тут, говорил я, возможны два варианта: либол режиссер передумал и сделал вот так, как оно теперь есть, либо что-то у актера в жизни. Наркотики, алкоголь, безответная любовь, безденежье и так далее...
Порассуждав о театре, постмодернизме и метамодернизме, мы поехали на какую-то экскурсию. Дешевую, для "своих", с проживанием в какой-то чуть ли не исторической больничке. То есть, комнаты-залы с койками и туалеты в конце коридора. Зато дешево.
А я встал по привычке пораньше, пошел шататься, архитектуру изучать. И поднялся по широкой мраморной лестнице на третий этаж. Этажи высокие, роскошные, хоть и облепленные. А на третьем я вхожу - а там сад. Вот просто весь зал покрыт землей, растут пальмы, кусты какие-то, все заплело вьюнком. И среди всего зеленого проглядывают белые надгробья. Удивился я. Это же не в земле! Это же третий этаж - по нашим мерка, так пятый! А тут кладбище. да большое! Я прикинул: штук пятьдесят могил сходу. А если пошарить в кустах, то и еще. При этом зелень, духота, и солнце в стекла огромных окон.
И тут из дверей стали выходить люди. Как я понял, обитетели этого этажа. Все в больничных халатах или в куртках - бежевых с синими воротниками. И у всех замотаны марлей лица и руки. То есть, кожи не видно вовсе - одни глаза чернеют. Они молча ходят туда-сюда, на меня внимания не обращая, гудят между собой о чем-то своем... А мне вдруг в голову ткнулось: проказа! Потому в общую землю и не хоронят - боятся заразы.
Вышел из зала, а на лестнице уже стоит столик, сидит девушка экскурсоводного вида, гоняет всех, что нет здесь ничего, на табличку показывает - "Прохода нет". А я же успел с утра-то!
Вот в таком задумчивом состоянии обошел ее и двинулся вниз, все ожидая окрика, что, мол, мне там место, откуда вышел. Но не заметила, думаю.
Порассуждав о театре, постмодернизме и метамодернизме, мы поехали на какую-то экскурсию. Дешевую, для "своих", с проживанием в какой-то чуть ли не исторической больничке. То есть, комнаты-залы с койками и туалеты в конце коридора. Зато дешево.
А я встал по привычке пораньше, пошел шататься, архитектуру изучать. И поднялся по широкой мраморной лестнице на третий этаж. Этажи высокие, роскошные, хоть и облепленные. А на третьем я вхожу - а там сад. Вот просто весь зал покрыт землей, растут пальмы, кусты какие-то, все заплело вьюнком. И среди всего зеленого проглядывают белые надгробья. Удивился я. Это же не в земле! Это же третий этаж - по нашим мерка, так пятый! А тут кладбище. да большое! Я прикинул: штук пятьдесят могил сходу. А если пошарить в кустах, то и еще. При этом зелень, духота, и солнце в стекла огромных окон.
И тут из дверей стали выходить люди. Как я понял, обитетели этого этажа. Все в больничных халатах или в куртках - бежевых с синими воротниками. И у всех замотаны марлей лица и руки. То есть, кожи не видно вовсе - одни глаза чернеют. Они молча ходят туда-сюда, на меня внимания не обращая, гудят между собой о чем-то своем... А мне вдруг в голову ткнулось: проказа! Потому в общую землю и не хоронят - боятся заразы.
Вышел из зала, а на лестнице уже стоит столик, сидит девушка экскурсоводного вида, гоняет всех, что нет здесь ничего, на табличку показывает - "Прохода нет". А я же успел с утра-то!
Вот в таком задумчивом состоянии обошел ее и двинулся вниз, все ожидая окрика, что, мол, мне там место, откуда вышел. Но не заметила, думаю.